La Lengua de Cervantes -aparte de que suena mestiza entre germano y griego con sus pocas vocales y sus consonantes imposiblemente duras- confunde la Mierda con el Apocalipsis, o con el tránsito post-mortem del Alma, en una indudable muestra del humor sin tregua que permea todas las sesiones de la RAE, desde las monográficas sobre el advenimiento de la b corta hasta el truhan de Catar. ¡Qué tíos más chistosos! ¡Es que son la monda lironda!
En griego, skatós, 'excremento' y de ahí en ingles scatology que designa todo lo referente a la caca en sí, tanto en su estudio fisiológico como coprofílicamente conductista e incluso al fino humor de Pablo Motos.
Mientras que, ésjatos, ‘último’ y de ahí eschatology que designa a los tratados apocalípticos en general y a la vida después de la vida, que en paz descanse, la Parusía, la Resurrección y el Infierno y sus cosas.
Y vamos nosotros y simplificando conceptos tan afines, convergemos las dos en Escatología que según la RAE es tanto el Conjunto de creencias y doctrinas referentes a la vida de ultratumba como el Tratado de cosas excrementicias y lo Perteneciente o relativo a los excrementos y suciedades.
o sea que la Escatología es -sólo en nuestra cara lengua, perdón, solo en nuestra cara lengua- el estudio de la mierda que ocurre después de la muerte. Y luego dicen que no hay genio nacional. Pa' que vean.
Tomás ha roto el fuego y habrá que retomar el mismo rollo de las mejores canciones del año; y todos los años las mismas discusiones (zzzz). Busquemos oscuros grupos independientes con mucha guitarra, alguna gana y muy escasa mercadotecnia. Y si no los has oído tú mejor. Así soy yo el más cool. Esto para ligar y para ir de intelectual está bien pero ya hay ciertas edades.
Me es más simpática siempre la selección de Juanito, que busca siempre a Jeanette, la encuentra almost y luego le perpetra alguna guinda totalmente friquitaun-molamazo (pingüinos ecuatorianos, La Parienta, Shang-Chi Maestro del Kung-fu...).
Parece que en la cosa de la música hay que tener conce-to pero a las cándidas almas del complejo de Peter Pan todavía se les escapa que la ausencia del conce-to es un conce-to en sí misma, una declaración de principios neoimpresionista en la que las pinceladas se yuxtaponen sin hilo conductor aparente hasta que uno se aleja del cuadro y en la heterogenéidad se aprecia el concepto falstaffiano y ecuménico de la existencia de Yours Truly.
Y luego está la puta regla de que sean canciones del año. Valiente gilipollez. Como si en la Infoesfera ya lo tuviéramos todo visto hasta 2010. Hace ya decenios que se produce más de lo que se puede escuchar, so what's the point?
Va por ustedes.
Empezamos con Dover, mi Dover, cada vez más comercial, un Dover que ha transitado ya desde el grungepost-punk hasta la new wave y más allá, hasta el pop electrochochi y que ahora hoza y retoza entre Camerún y Bollywood: Diarabi
Luego obligatoria referencia a la fusión llevada más allá de donde la dejó Morente, en Omega. Para todos vosotros, A buscarme vienen, de Mixtolobo.
Y a continuación, el mejor disco de 2010, que se publicó en 2009: Las coplas del querer, de Miguel Poveda. Detengámonos en Sere...serenito.
Luego, algo que os va a joder mucho: Lo siento, pero la canción que perdurará de 2010 es Waka Waka, para siempre, no porque haya sido número uno en treinta países sino porque fuimos campeones del mundo. Increíble. ¡Qué feliz fui! La bailaréis en las bodas en vez del Saturday Night, Tsamina mina eh eh, waka waka eh eh, Tsamina mina, zangalewa, esto es Africa. No es de Shakira, sino de un grupo camerunés que se llamaba Golden Sounds, allá por 1986.
Todo el mundo lleva años descojonándose por mi reivindicación apasionada de Raphael, y ahora resulta que también lo reivindica el ínclito del consenso Conde/Sinde en su Balada Triste de Trompeta, con lo que con el aparato mediático del gobierno a su servicio, Raphael pasará en meses de ser kitsch a heterodoxamente delicioso. Pues bien, dentro de la anticipación de tendencias que siempre clavamos en esta bitácora, arbitro de la elegancia y del buen gusto, he de anunciar que entramos en el lustro de Peret. Aquí está con una blusera zapatista, para sacudirse un poco la caspa tardofranquista. ¡Qué Suerte!
También me gusta muchísimo el funk y el groove, y no me da vergüenza. La vergúenza no sirve para nada y además sólo debe dar vergüenza robar. The New Mastersounds, con Hey, Fela!
Ah, y que no se te olvide, si quieres explorar, no escarbes en Liverpool ni en Seattle, ¿por qué no miras en la música etíope de Mahmoud Ahmed? Bemem Sebeb Letlash
A medida que cumples años te acabas descubriendo fan de sesentones marchosos: Robert Plant y su Band of Joy: You can't buy my (me) love.
Y Poderosísimos Muse, ya desde sus comienzos. MOLA esta versión instrumental de su primer y remoto single: Cave
Luego, algo que es casi los White Stripes, Steady as she goes de los Raconteurs.
Los que tenemos una sensibilidad clásica, buceamos a veces en parajes remotos, y encontramos la canción más sexy de Bruce Springsteen, que no ha estado en album de estudio hasta hace poco porque el Boss la escribió para Elvis Presley. Testosterona de camionero de New Jersey: Fire
De cortante, sorbete de la mejor canción de 2010, que es de otro siglo: You're my thrill. Sólo os pido que la escuchéis con atención y en silencio...
¿Cuándo se grabó el mejor swing? ¿En 1934? No, en 1981, en un disco de ese genio sin conce-to que se llama Joe Jackson: Is you is or is you ain't my baby.
En mi corazón siempre queda un hueco para las Air Guitars, los melenudos chillones y los pantalones de pitillo. Este año les toca a los Black Crowes, con su She talks to Angels de "Shake your moneymaker".
Ningún año puede faltar una canción de Radiohead, y este año (puede que el anterior también) le toca a la mejor canción de Radiohead, que no está en ninguno se sus LPs y que es parte de la BSO de Romeo + Juliet: Talk show host
Terminamos con el músico más grande del siglo XX, que era negro, colérico, drogadicto y borracho y escribió un Canon, como Pachelbel.
Espero que os gusten todas las canciones muchísimo. Aquí tenéis la lista de Spotify. asípasolavida
Ay, negra, si tú supieras...
La esposa triste se bañaba...
No duerme nadie por el cielo...
Qué bien se yo la fuente que mana y corre...
A dibujar esa rosa...
¿Quién te escribirá canciones de amor?
Pues ahora ya nadie, nadie, nadie, no duerme ya nadie.
Todo el mundo alaba de forma unánime el All-Star Superman de Morrison y Quitely. La unanimidad siempre es una cosa sospechosa; con decir que sólo se da en las dictaduras, las iglesias y en la apreciación artísitica colectiva del All-Star Superman, rematada con no se cuántos premios Eisner (equivalente al Oscar para los comics en USA)...
la línea All-Star de DC Comics da libertad creativa y de ritmo de trabajo a guionistas y dibujantes de primera división, sin escatimar nada, para que escriban historias que revitalicen y revaloricen las principales propiedades de DC (Batman, Superman...). Hasta ahora sólo llevan publicados el Batman y Robin de Miller y Lee y el Superman.
Frank Quitely (Quite Frankly) ha colaborado muchas veces con Morrison. Así de memoria en New X-Men, en Los Invisibles, en We3. Y siempre es él mismo. Manierista, personal, de anatomías anoréxicas y piernas imposiblemente largas. Recuerda mucho a El Greco. En esta historia es el responsable del proverbial menton cuadrado de Superman, de ese cuello absurdamente grueso de granjero de Kansas adicto a los esteroides y de una Lois Lane sque resulta sexy según la sensibilidad contemporánea. También es el responsable de dejarse colorear por Grant, que demuestra cuánto han avanzado las posibilidades cromáticas en los comics desde los tiempos clásicos de la cuatricomía.
Todo este comic es un ejercicio neoclásico, en el sentido esteticista del término, revisitando los planteamientos del superman primigenio desde una sensibilidad más moderna y desde mayores posibilidades técnicas, pero siempre respetuoso y fiel a los planteamientos originales. Y es en este enfoque noeclásico donde reside la clave del éxito de este tebeo. Es el tebeo ideal para el adulto que de pequeño leía Superman y -tantos años después- empieza a hojear este y se vuelve a enamorar.
Pero no es mucho más: Superman sigue siendo igual de bobo que hace cincuenta años, las tramas siguen siendo igual de improbables -incluido el que unas gafas y un cambio de peinado basten para que nadie reconozca a Kal-El cuando se disfraza de Clark Kent-, etc.
Hoy ya no hay sitio para la exploración de la soledad del superhombre y su complejo de Mesías. No después del Miracleman y del Dr. Manhattan de Alan Moore. En un mundo decadente y posmoderno, el narrar peripecias acartonadas y simplistas de personajes-más-grandes-que-la-vida, repitiendo por milésima vez los planteamientos, no aporta absolutamente nada al acervo cultural de Occidente.
Hay quien dice que los superhéroes no deberían evolucionar, que cuando pierden su ingenuidad, pierden su grandeza arquetípica. Que humanizarlos es bastardizarlos y prostituirlos y vulgarizarlos.
Pues bien, quede este superman para los nostálgicos de la repetición infinita de la misma historia, para los muy partidarios del eterno retorno de lo idéntico. Para los que necesitan que la tierra sea algún día del superhombre.
Yo me muevo a la siguiente casilla porque francamente...
Hay un bar en una región remota de Kazakhstan que se llama El Ultimo Trago. Está en las inmediaciones de una base ex-soviética en la que se realizan pruebas nucleares subterráneas. Los soviéticos, con esa mezcla de materialismo histórico y espiritualismo neo-ortodoxo que les caracteriza financiaron una división investigadora que
...estableció que el alma humana es un campo electromagnético. Las soluciones de las ecuaciones proporcionan autovalores que se pueden interpretar como dos polos atractores en contraposición. Como si el Cielo y el Infierno fueran dos máquinas de guerra en lucha eterna la una contra la otra, y como si las almas fueran su carbón, su combustible.
En este bar es donde se estafa a La Otra Vida. Los campos electromagnéticos son destruidos terminalmente por las explosiones nucleares. Los que quieren escapar de la rueda del Karma, los que no están dispuestos a pasar la eternidad en el infierno pero que tampoco aceptan rendir homenaje al Altísimo, acaban enterándose de la existencia del bar por algún susurro en Internet. Toman su última copa aquí y se hacen una foto. La tradición es clavarla en el corcho de la pared.
Después se atan a una prueba nuclear subterránea.
¡Por los muertos triunfantes!...
Algo así decía Ellis en Planetary. I am not going to check the accuracy of the quotation. No way.
Ya se, ya se. Ya no es lo mismo. Pocos posts. Y erráticos. Y de calidad mediocre. Pero es que la verdad es que mi vida atraviesa por unos momentos muy complicados. A los problemas de salud y el cambio de ciudad de residencia y de trabajo, hay que sumar que no me he recuperado del deceso de Ozy. Y no lo haré. Pero no podemos languidecer simplemente por la ausencia del tristemente. Así que inauguramos otra etapa en Misurros.
Le sustituye Sushitoro que, aunque no se llama así, podría hacerlo. Con ustedes. Mallorquina y parte de la casi inexistente lumpen-inteligentsia de Palma. De verbo acerado, cínica y juguetona, probablemente nos regale con momentos de epifanía. O no. A veces sólo se entiende ella. Depende de en qué fase de la medicación esté.
A regañacolmillos ha aceptado, pero lo hará. Las reglas son las mismas de siempre. Y como no podría ser de otra manera, la primera regla de Misurros y Berreas es que no se habla de las reglas de Misurros y Berreas. Por lo demás. Posts intercambiables de manera que no se sabe quien está a la sombra de quién...
Welcome to the house of pain, Sushitoro.
Mejor con la de la cara tapada. Se ve que le queda algo de vergüenza. Como a mi. Como a España que llora a Cuba y que se prepara ya para llorar a Africa. Esto está visto. Lo único que vamos a sacar de aquí son cadáveres y galones. O si no, con la colipoterra desorejada del corsé de avispa, la que huele a pachulí y a bidé. La reina de Saba. O de Babilonia. O de Madrid, del Madrid que le priva a Acosta, claro, el de las correrías del Rey que están en boca de todos, el del foxtrot y el charlestón paganos, el de las recomendaciones y los chupatintas y los ateos y los bohemios y los masones y los judíos ¡Ay, como me duele España! Anotar esto de cómo me duele España para cuando escriba mi novela. O para cuando escriba la historia, la Historia.
O primero con la una y después con la otra. Total esto sólo lo voy a hacer una vez, por probarlo, y para que me deje en paz este Acosta que se cree que ser hombre es ir de putas, ya le enseñaré yo que ser un hombre es salvar a España, aunque la tenga que dejar desierta, aunque no quede nadie para verla.
La una. Ven, Rosa de Alejandría, roja de noche, blanca de día, porque te voy a llamar Rosa, por ese lienzo en tu rostro que tapa tu sed como los pétalos que apenas ocultan un pistilo húmedo colorado carmesí, que esta es la poesía que me enseñaban en A Coruña, oliñas venen e van. Y además muda, hay que jeringarse, que no te puedo pedir que me digas mi general, así, así, así me gusta a mi, mi amor, mi caudillo, mi salvador, mi generalísimo, que no chillarás como aquellos moros cuando los degollábamos en Dar Drius, o como aquel matón de la Academia de Zaragoza, o como chillará Acosta algún día. Pero aun así.
Lo se todo en la teoría pero ay, que distinto es imaginarse unas tetas que ver las tuyas cómo te las estrujas, cómo se yerguen, como se mueven, el foxtrot del bamboleo y bueno por no hablar de ese culo, eso si que es un culo y no el de los legionarios ¿por qué me lo ofreces? Si yo no lo he pedido. Aparta de mi este caliz, ¿qué va a pensar de mí la posteridad?
No me hagas desfilar con mi una grande libre enterrada en tu águila nimbada de San Juan, no me digas que plus ultra, que muchísimo plus ultra, grandísima zorra, cómo te atreves a decirme que aunque sangre la granada, que te de con las cadenas de Navarra y que, león, me dices, león, los dedos en mi castillo y limpiatelos en el oro de mi espalda, como si fueras Wifredo el Velloso, el que lo dejó todo atado y bien atado, átame, corazón, pero yo no te pongo el yugo sino que te tiro de las orejas hacia atrás para seguir clavándote las flechas una y mil veces y en fin que me duermo con mi azor todavía tumefacto embutido en tu valle de los caídos, que se estrecha me aprieta me sorbe me mata y no, no te llamaré Rosa, creo que te llamaré España.
